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El cariz del Desasosiego

por Damialino el 17/10/2008 a las 20:25
El miedo. Término claro, pero subjetivo, adecuado singularmente a cada caso particular.

Caería en una aberración, si hablara mal de su apariencia. De hecho, yo lo definiría como hermoso. Pero causa cierto suplicio, néctar del mártir, o un simple estado intolerable para cualquier ente común sin ánimos especuladores de trascender. Se mofa de nosotros. Se atreve a tocarnos y sobrepasar los límites de nuestra privacidad, como un fisgón de las inmensidades clausuradas al interes general. Hurga en nuestra mente. Nos duele en el alma. Produce inconmensurables jaquecas. Recibe cierto gozo particular.



Es parte de una retroalimentación, es la ley de la jungla.

Siempre estará allí.

Se bate a duelo en una lucha de poder. Suele ganar. Suele hacer trampa.

Es infinito, constante, y a la vez, nace y muere con cada ser. Fruto de nosotros, su propia consumación final.

Aquel día de Invierno en el cual me encontraba helado sentado en el banco plateado, presa de un frío polar que amenazaba con petrificar todo indicio de civilización, concreté mi primer encuentro. Mi corazón supo aumentar el ritmo, supo estar a tono. Sus ojos lo eran todo. Millares de gritos emergían y se disipaban de entre las sombras. Esa pupila dilatada, evocaba un fulgor estival, enmascarando el frío interno. Cruzamos palabras. Y me sumió en depresión. No tenía ideales. No gozaba de ideas propias. Se manejaba por un instinto que nacía de un surco trazado suavemente en su cabeza, por alguien más. Extendí mi mano, y la coloqué sobre la suya, para no tardar en recibir cierta descarga eléctrica. Una sinfonía psicodélica, que me envolvió repetinamente, y no quiso soltarme.

Yo le daba miedo.

No me atreví a pedirle su amistad. Hubiera sido un acto adulador. Se la hubiera ofrecido. Quería hacerlo. Lo haré algún

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Copia grotesca de una vida preliminar

por Damialino el 12/10/2008 a las 13:02
Los libros, cuentos, ensayos, actúan como promotores de ideas errantes o decididas en el amplio vagaje cultural.

Tan es así, que cierto amigo se sumió en tan hermosa dicha al leer la segunda parte del Quijote, que decidió imponerse la tan quimérica y prescindible tarea de re-escribir el libro, de manera que las ideas, los párrafos, cada línea, surgiesen de su propia imaginación, por pensar como el autor original. Nunca quiso hacer una copia grotesca, con el libro como fuente. Se dedicó a pergeñar el entorno, y a disponerlo, de manera tal que viviese como el autor. Un tropiezo freudiano del intelecto, lo condujo a creer posible tan magnánimo hecho. Suponiendo que las vivencias e ideologías concebibles en el ser humano, son resultado de determinado entorno cultural, político y social. Mi amigo, no tardó en escribir un libro respecto de las formas que lo llevarían a desembocar en tamaño emprendimiento, ante las miradas ajenas de sus progenitores, después de todo, su misión de convertirlo en un abogado más de su estirpe de doble apellido, se veía abortada por un delirio quijotesco (justamente, y no miento), que la vida le presentó al desdichado.

Intentó asesinar al presidente de turno, con el fin de instaurar una monarquía. Cierto es que el presidente falleció, pero asesinado por números mentirosos de cierta entidad falaz. Buscó las posibilidades de invención de una máquina del tiempo, pero desistió por la visible iniviabilidad, aunque el supo enmascararlo con la excusa de que el resultado, hubiese sido un inimaginable encuentro entre el autor, y su obseso pseudo-monaguillo. Cualquier paradoja de los viajes temporales, podría haberse cumplido, de hecho. Salió por los caminos mundanos a predicar una des-ética del aparentar y del querer ser, pero evitó caer en la cuenta de que, ciertamente, era el modelo que ya imperaba. El conjunto de hechos, terminó por convertirlo en un desdichado. Un luchador de su siglo. A renegar del inútil entorno, que le

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Oda Dantesca

La monstruosidad pendiente

por Damialino el 09/10/2008 a las 19:20
Dos ojos se sumen en la oscuridad, centelleantes, expandiendo un fulgor frío. Helado. Propalan por el ambiente circundante, rayos invisibles. Ellos me atacan. Muchas son las veces en que caigo. Otras tantas, un puntapié imperceptible, se abalanza sobre mi espalda. Elevo mi mirada, y el sujeto de negro, sigue allí. Lleva un hilo entre sus manos. Parece ser infinito ante mis ojos terrenales. Algunas veces brilla, parece dorado, pero algunas voces periféricas dan nota de mi error. No resplandece. Tal vez solo sean mis lágrimas. El sujeto de negro sigue allí, avanza hacia atras y me penetra con la mirada. Más allá de él no hay nada, solo tinieblas. Intento alcanzarlo, pero no lo logro. Fracaso en el intento de mantener un juego de miradas con aquél, pues cada parpadeo suyo, es una daga en mi débil caja de latidos. A mi alrededor se desparrama un manojo de gente. Veo caras conocidas, Aracne, la soberbia, Helena la lujuriosa. Me envían un siniestro mensaje pesimista. Después de todo esa esencia de Schopenhauer sigue visible. Allí, en el fondo más recóndito.

Muchas personas hablan del futuro. Un término abstracto, pero que es inevitable relacionar con hechos a posteriori, circunstanciales, según la vida que cada uno planee vivir. Me relatan la mugrienta historia de la facultad pública, y sus quichicientas propiedades aparte, que no son fruto de una mirada cariñosa al pasado. Mis profesores intentan asustarme. Es un pellizco efectuado, esperando un grito de espanto, que aún parece estar dormido, por algún somnífero que la vida supo sabiamente suministrarme. ¿Se despertará?

¿El futuro es un monstruo? ¿Tiene sangre verde y ocho patas angurrientas de dolor?
¿Por qué se empeñan en pintarlo de esa manera?

No estoy asustado. Simplemente necesitaba de la sátira, el idioma de Lucano.

Necesito algo de focusín.
Le enviaré un mensaje a Drácula. El siempre mantuvo una relación fría pero cercana, con el especimen susodicho.

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Cuando el traicionado resulta ser uno mismo

por Damialino el 03/10/2008 a las 19:49
(En capítulos anteriores)
Semanas atras, entablé un discurso acerca del crecimiento de la persona, la pérdida de ideales y el adecuamiento de su ideología o forma de pensar, a su conveniencia.

Evidentemente, nadie posee el lujo de vivir según sus ideales más inherentes. Y estos mutan, por selección natural (Y justamente, para la propia supervivencia). Lo que no quita, que esos ideales sean falsos, y mucho menos que se pierdan. Y rescato la frase de uan respuesta:
"Nada se pierde, todo se transforma"



El vehículo idealista que conduzco, iba a toda velocidad, pero hoy, 3 de septiembre, fuí victima de la selección natural darwinista: Me he amoldado a la situación, y detuve el auto.

Circunstancia: "Disputatio Medieval", un concurso en mi colegio, que como disputatio, dejaba mucho que desear. En algunos momentos, el curso objetivo de buscar la verdad, caía, como era de esperar, en "vicios" subjetivistas que destruían teorías no cristianas sobre temas de diversa índole.

Los temas en boga, resultaban: "Evolucionismo"; "Creacionismo"; "Galileo Galilei"; "Ciencia y Fe". Mi obligación, fué dar aquella teoría de Charles Darwin. Vale decir que el material de estudio referente, fue para todos los alumnos el mismo, suministrado por los profesores: "Para evitar caer en favoritismos (?) y confusiones". Obviamente, pretendían que hablásemos de la "Crítica a la Evolución", sin haber tenido nunca en nuestras manos "El Origen de las Especies". Detesto esa autolobotomía (inducida también), ergo, leí la teoría de Darwin por mi cuenta.

Apenas me fué dado el tema, discutí con la profesora a cargo, por la estúpida metodología adquirida en materia de "material de estudio", Pero pasó. Estudié

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El ortiva del Día de la Primavera

por Damialino el 19/09/2008 a las 19:57
X: Si, el domingo nos juntamos

Yo: ¿A dónde vamos a ir?

X: Plaza Moreno

Yo: ¿Otra vez la musiquita infernal y los buscapleitos reloaded?

X: A las 14:00 Hs en la parada de la funeraria.

La funeraria, si, lindo lugar para empezar la jornada hormonal. Pero es un ícono de la localidad. Y bueno, un día de la primavera más, ha llegado. Flores por un lado... y ¡más flores! Un viento que hiela las entrañas, calmo, como un río que se desplaza por el aire. Pero aún así, no puedo dejar de exclamar: ¡No me gusta el día de la primavera!

Se que la explosión hormonal ocurre, y los chupines encuentran el nirvana de su compresión mística, convirtiéndose en una bomba de tiempo a punto de estallar. También se que los perros callejeros esperan deseosos el momento de alimentarse, y las plazas se colmaran... ¡Pero siempre solo!... ¿Y cuál será el sino de la progesterona?

El día de la primavera es un acto festivo comercial más, dentro de la inmensa gama, encabezando junto con la Navidad, y el día de los santos (que ha mutado en los días de los muertos, halloween y de los ritos satánicos anti-emos)

Pero ¿Por qué no festejar el día del Otoño? ¿No apetece ver las hojas caer mientras nos desplazamos rodando, como una masa de lana, atormentados por el frío?
¿O por qué no el día del Invierno? Una guerra de bolas de nieve nunca está de más... Como la nieve... que en realidad nunca está en La Plata.

Aún así, me niego. El día de la primavera es representado como una época de exasperación de las pasiones, todos los Romeos salen a buscar a sus Julietas, tal como Shakespeare profesó...

¿Pero que sucede con las solitarias almas werthersianas (Goethe)? En este punto, comienzo a pensar que la Funeraria del principio, signa el día por completo.

No logran soportar el exceso hormonal, y tienden a dilatarse de sobremanera... explotando.

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Actualizado 19/09/2008 a las 23:48 por Damialino

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